Beispiel: Trauzeuginnenrede für die beste Freundin

Liebe Gäste, liebe Familie, lieber Elias — und du, Franziska.

Ich halte heute zum ersten Mal eine Rede. Franziska weiß das. Sie hat mir vor drei Wochen geschrieben: „Du musst dir keine Mühe geben, ich liebe dich so wie du bist." Das war sehr nett gemeint. Es hat mir allerdings nicht geholfen, weil ich mir trotzdem Mühe gegeben habe — das tue ich immer, wenn es um Franziska geht. Das ist seit der siebten Klasse so.

Ich erinnere mich genau an den Tag, an dem mir klar wurde, dass Franziska und ich Freundinnen werden würden. Wir saßen im Kunstunterricht. Frau Bergmann hatte uns aufgefordert, ein Stillleben zu malen. Franziska malte ihr Stillleben — und dann malte sie ungefragt auch meins, weil sie gesehen hatte, dass ich mit der Perspektive nicht zurechtkam. Ohne ein Wort darüber zu verlieren. Sie hat einfach den zweiten Pinsel genommen und angefangen. Das Bild hat damals eine Zwei bekommen. Ich habe eine Vier bekommen, weil Frau Bergmann den Unterschied bemerkt hatte — aber das ist eine andere Geschichte.

Was ich sagen will: Franziska hilft. Nicht weil sie gefragt wird, sondern weil sie es sieht. Sie sieht, wenn jemand mit der Perspektive nicht klarkommt. Das hat sich in den letzten fünfzehn Jahren nicht geändert — nur dass es inzwischen selten um Kunstunterricht geht.

Elias, ich weiß noch, wie Franziska mir zum ersten Mal von dir erzählt hat. Es war ein Dienstagabend, sie hat angerufen — was ungewöhnlich ist, weil wir normalerweise schreiben — und dann hat sie ungefähr vier Minuten lang über ein Konzert gesprochen, auf dem sie jemanden getroffen hatte, der „eigentlich total normal" sei, aber irgendwie nicht. Ich habe ihr zugehört und gedacht: Das ist sie. Das ist das Gesicht, das sie macht, wenn etwas wirklich wichtig ist. Nur konnte ich das Gesicht natürlich nicht sehen, weil wir telefonierten. Aber ich kenne Franziska seit der siebten Klasse.

Dann kam das Brautkleid-Shopping. Franziska hatte mich gebeten mitzukommen — und ich sage „gebeten", obwohl es eher ein Anruf war, bei dem mir nicht wirklich eine Wahl gelassen wurde. Wir haben an einem Samstag vier Läden besucht. In jedem Laden hat sie dasselbe Kleid angezogen, das sie am Ende nicht genommen hat, und in jedem Laden hat sie mich gefragt, was ich denke. Ich habe jedes Mal ehrlich geantwortet. Beim vierten Kleid — das war das dritte im dritten Laden — habe ich gesagt: „Das ist das eine." Sie hat mich angeschaut und gefragt: „Bist du sicher?" Ich war sicher. Sie hat es dann doch noch in einem fünften Laden in einem anderen Licht anprobiert, weil ihr Freundinnen von irgendwo mit Tageslicht erzählt hatten. Das Kleid ist dasselbe geblieben. Franziska eben.

Was mir an diesem Tag aufgefallen ist: Franziska weiß eigentlich immer, was sie will. Sie fragt nicht aus Unsicherheit — sie fragt, weil ihr wichtig ist, dass die Menschen, die sie liebt, dabei sind. Beim Kleid. Bei den großen Entscheidungen. Und heute.

Elias, ich freue mich sehr, dass du jemand bist, bei dem Franziska das nicht erklären muss. Ihr seid beide da füreinander — nicht nur wenn es leicht ist.

Franziska, du hast mir vor Jahren das Stillleben gerettet. Ich hoffe, ich kann dir heute wenigstens die Rede retten.

Würden Sie bitte alle das Glas erheben — auf Franziska und Elias. Auf den fünften Laden, auf Dienstagabend-Anrufe, und auf das, was vor euch liegt.

Auf euch beide.