Beispiel: Trauerrede für den Vater — Mach es ordentlich

Liebe Trauergemeinde, liebe Familie, liebe Weggefährten meines Vaters.

Mein Vater hat in seinem Leben nicht viele Reden gehalten. Genau genommen kenne ich keine einzige. Er hätte zu dieser hier vermutlich gesagt: „Mach es kurz. Und mach es ordentlich." Ich will versuchen, mich wenigstens an das Zweite zu halten.

Wer meinen Vater verstehen wollte, durfte nicht auf seine Worte warten. Man musste ihm zusehen. Vierzig Jahre lang ist er morgens um sechs aufgestanden, hat in der Werkhalle bei Brandt & Söhne seine Schicht gemacht und war abends pünktlich zum Essen zu Hause. Er hielt das nicht für erwähnenswert. Er hielt das für normal. Verlässlichkeit war für ihn keine Tugend, über die man spricht — sie war der Boden, auf dem alles andere steht.

Seine Sprache waren die Hände. Wenn bei uns oder später bei mir und meiner Schwester etwas kaputt war, stand er am nächsten Wochenende mit seinem grauen Werkzeugkoffer in der Tür. Er fragte nicht, ob er helfen soll. Er fragte, wo das Werkzeug liegen kann. Ich habe als Junge viele Stunden neben ihm in der Garage gestanden und ihm Schrauben angereicht. Geredet haben wir dabei kaum. Aber wenn ich heute etwas repariere, höre ich seine Stimme: „Erst denken, dann bohren." Es ist erstaunlich, wie viel ein Mensch einem beibringen kann, der so wenig sagt.

Es gab einen Moment, in dem ich verstanden habe, was in ihm vorging, auch wenn er es nie ausgesprochen hat. Bei meiner Gesellenprüfung — ich war neunzehn — stand er hinten in der Halle, in seiner guten Jacke, die er sonst nur zu Beerdigungen und Hochzeiten trug. Als die Ergebnisse verlesen wurden, hat er nicht geklatscht. Er hat nur genickt. Auf der Heimfahrt im Auto sagte er nach zwanzig Minuten Schweigen einen einzigen Satz: „Das war ordentlich." Ich wusste in diesem Moment, dass er stolz war. Stolzer vielleicht, als andere Väter es mit vielen Worten gewesen wären.

Mein Vater war kein einfacher Mann, und ich will ihn heute nicht glätten. Er konnte stur sein. Diskussionen mit ihm endeten oft damit, dass er aufstand und in den Garten ging. Aber er war gerecht, und er war treu — meiner Mutter, mit der er siebenundfünfzig Jahre verheiratet war, seinen wenigen, dafür lebenslangen Freunden, und seinen Überzeugungen. Man wusste immer, woran man bei ihm war. Das ist seltener und wertvoller, als es klingt.

In seinen letzten Jahren, als die Kraft nachließ, hat er angefangen, kleine Dinge zu sagen, die früher undenkbar gewesen wären. Beim Abschied an der Haustür legte er mir einmal die Hand auf die Schulter — länger als nötig. „Pass auf dich auf", sagte er. Von ihm war das ein ganzer Brief.

Wir nehmen heute Abschied von einem Mann, der sein Leben lang dafür gesorgt hat, dass andere festen Boden unter den Füßen haben. Sein Maßstab war einfach: Was man anfängt, macht man fertig. Was man verspricht, hält man. Wen man liebt, den lässt man nicht im Stich. Er hat diesen Maßstab nie an andere angelegt — nur an sich selbst. Und er hat ihn erfüllt, bis zum Schluss.

Papa, du hast es ordentlich gemacht. Dein ganzes Leben lang. Wir werden versuchen, es dir nachzumachen — erst denken, dann bohren. Danke für den festen Boden. Danke für jede Schraube, jede Schicht, jedes Nicken.

Ruh dich aus. Du hast es dir verdient.